Dividido em duas metades, ambas potentes. A primeira traz toda a energia de seu imenso sucesso, onde somos cativados pela persona do artista. A segunda, reveladora e obscura, faz algo que geralmente só a ficção faz: submeter o público a uma trama cheia de intrigas e dualidades, apresentando as diversas facetas de um mesmo fato de modo imersivo e trágico. Apesar de esteticamente despretensioso, não deixa de ser uma obra carregada de sensibilidade e que fere o coração.

O tom cartunesco é tosco demais para deixar de ser irritante, o que já compromete o restante do filme. O roteiro até tem uma premissa intrigante que desperta a curiosidade, mas o tom meio lúdico que o visual, as interpretações e muitas situações impõem ofuscam completamente o longa. No final das contas fica parecendo mais uma sátira de Quem Tem Medo de Virginia Woolf?.

Pega muito dos clichês que esteriotipam o nosso cinema: pobreza, ignorância popular, sexo, política e a tentativa de soar subversivo. Essa fórmula nem chega a incomodar tanto aqui, mas reafirma o vazio do filme ao não oferecer nada além da reutilização desses mesmos artifícios sob um contexto histórico, que é mal ambientalizado e utilizado.

Cinema moderno na forma de melodrama teatral. O romantismo, através do realismo social à lá Douglas Sirk, se choca com a brutalidade de uma tragédia psicológica. Os personagens gritam, choram e sorriem diante de um discurso que está além da mera pauta identitária; é a individualidade deles numa condição íntima. Antes de ser um filme sobre ser negro, é uma obra sobre família, sobre a busca da harmonia entre a consciência racial e os valores conservadores.